“伊瑟尔，”他的声音低下去，像是在告诫，“很多事……没必要弄得太清楚。”
“很伤人。”
而他，也不想再说那些伤人的话了。
“可我怎么觉得……”伊瑟尔抬起头，眼底有一层薄薄的水光，“如果什么都不知道，就什么都晚了。”
自重逢以来，他一直觉得季遇礼变得格外奇怪，但他从不深想。
想得多了，烦恼就多了，而事实确实如此。
有时候，对方亲昵得仿佛这世间只剩下他们两个。有时候，那些伤人的话又像刀子一样剜过来，一刀又一刀，像是要将他从身边剜个干净。
他不懂。
季遇礼默了默，忽然捧起伊瑟尔的脸，可话到嘴边却怎样也说不出，他或许并不知道该说什么，能说什么。
……对不起。
他应该道歉。
伊瑟尔却像看穿了他的为难，没再继续话题。他握住季遇礼的手，轻轻从自己脸上拉下来，攥在掌心里一会儿，然后松开。
“我得去上课了。”
他站起身，语气刻意放得平常，“午饭会有人送过来，你记得吃，我晚上下课了再来。”
说完，他也不等季遇礼回应，转身便往外走，走到门口时脚步顿了一顿，到底没有回头。
“……”
季遇礼重新靠回枕头，声音轻得消散在空气里，“……对不起。”
他缓缓吐出一口气，胸腔里传来一阵闷痛，分不清是药的余效，还是别的什么。
反正挺难受的。
门在身后合拢的瞬间，伊瑟尔的脚步便钉在了走廊里。
他没有立刻离开，而是寻了一处没人的地方，背靠着冰凉的墙壁。
他微微仰头，盯着头顶那盏惨白的廊灯，光落在眼底，刺得他眼眶发酸。
季遇礼在撒谎。
从头到尾，每一句都在撒谎。
可他竟然快失去信心了，就像他快分不清那些温柔的时刻里，究竟有几分是真心的、又有几分是精心计算的。
他只知道，对方推他一次，他就退一步，推他两次，他就退两步。
可退到最后一步时，他该怎么办？
伊瑟尔垂下眼，看着自己的手，方才握着季遇礼的那只手，此刻空空荡荡，什么也没抓住。
无端让人心生恐慌。
季遇礼出了会儿神，倏地偏过头，看向床头柜上那束萨克拉带来的花。浅紫色的绣球间点缀着几枝白色的满天星，在昏暗的病房里安静地开着，带着一点不合时宜的鲜活。
他忽然想起很多年前，母亲还在的时候。
那时候他们住在塔尔塔罗斯西区边缘的一间小屋里，还没搬去那栋小楼。院子里种着几株绣球。母亲总是抱怨花养不活，可每到花期，那些花球还是开得热热闹闹的，蓝的、紫的、粉的，挤挤挨挨地缀在枝头。
父亲就站在花圃边上，一边给花浇水，一边笑着说：“这不是开得挺好的吗？”
母亲听言却瞪他一眼，什么也没说。
她知道，他昨晚上偷偷把花店买来的花插土里了，而他浇水的那一株，前两天还是粉色的，今天就变成了蓝色。
再说了，哪有花枝昨天明明快要枯死了，醒来第二天就开了的？
她蹲下身，小心翼翼地拨开花叶，看底下刚冒头的新芽，眼底漾开了笑意。
那时季遇礼蹲在门槛上，百无聊赖地看着他们，觉得日子就该是这样。永远是这样。
……
季遇礼闭了闭眼，那些画面便如潮水般褪去。
他最近总是做梦，梦起过往。
那些以为早就忘干净的事，一桩桩一件件，在身体分外疼痛时，疯狂地往脑子里涌。梦里的画面时而清晰时而模糊，有时是母亲蹲在花圃前的背影，有时是父亲站在门槛上抽烟的侧脸，更多的时候，是塔尔塔罗斯那间逼仄的小屋，窗外的天永远是晴朗的。
他的身体愈发糟糕了。
方才那点精神像是回光返照，此刻眼皮重得抬不起来，浑身的力气都被抽空了似的。季遇礼靠在枕上，意识一点一点往下沉。
恍惚间，他似乎听见门被人轻轻推开的声音，然后就什么也记不清了。
“奎兰，这家伙……真的快死了。”
伊斯拉尔站在病床前，语气里还带着一丝不真切。他垂下眼，昔日那个与他针锋相对、无数次让他觉得棘手的家伙，竟然
脸红心跳